Vous verrez, c’est la petite porte du fond.

Vous ne pouvez pas vous tromper, c’est bruyant et poussiéreux.

Vous entrez sur la scène, avec nous, dans l’intimité de l’atelier.

L’atelier de Camille Claudel.

On vous prévient, ce soir l’histoire est plutôt triste. C’est une histoire d’oubli.

Illustre femme artiste du début du siècle dernier, Camille Claudel consacra une moitié de sa vie à sculpter des petits bouts de liberté et l’autre à la réclamer à grands cris, percluse dans le secret d’un asile d’aliénés.
Trente ans enfermée, parce que jugée déviante. Parce qu’une femme de son époque ne s’occupe pas de sculpture, parce qu’une folie s’est petit à petit installée en elle à force de se battre pour créer, parce que certaines différences, d’hier ou d’aujourd’hui, ne doivent pas faire trop de bruit.

Comme pétries des mains de Camille, surgiront d’un bloc, des marionnettes de papier : les membres de la famille Claudel, des critiques d’art, des gens qui savent, des causeuses et autres colporteurs de rumeurs…
Une voix, un violoncelle pour tisser le chant fragile de nos images.
Et quatre filles pour parler de presque hier, avec l’envie farouche de croire qu’aujourd’hui cette histoire n’aurait pas existée…

Ps : Saviez-vous qu’en 1932, dans un ouvrage référence sur la sculpture, on pouvait lire ces quelques mots : «Camille Claudel, femme sculpteur élève de Rodin, décédée en 1920 dans un hôpital ».

Elle ne mourra en fait, qu’en 1943…

On oublie plus vite qu’on ne pense…