Ça commence comme ça, je lis le livre d’une femme qui s’appelle Vanessa et qui raconte qu’à treize ans, elle a eu une relation sexuelle avec un homme de cinquante ans. Et quand je lis ce livre, je vois le visage d’une autre à laquelle je n’ai plus pensé depuis très longtemps. Et si je vois Florence en lisant le livre de Vanessa, c’est parce qu’une chose que j’avais totalement oubliée ou plutôt effacée, m’est de nouveau apparu, brusquement. La nouvelle du suicide de Florence est arrivée au cours de la soirée Bac plus dix mille.  Elle ne me surprend pas et je ne pose aucune question ni quand ni comment ni pourquoi.