Anna est jeune, Anna a la vie devant elle, Anna est amoureuse d’Oliver, Anna voudrait écrire : Anna regarde la page obstinément blanche — aussi blanche que sont noircis ses carnets d’enfance d’histoires affolantes et hallucinées de fantômes et d’insomnie : Anne était une enfant brillante, très brillante, c’est son psychiatre qui le dit ; trop brillante et aux idées volcaniques, trop grandes pour une enfant de son âge : Anna regarde ses médicaments qui empêchent les idées de revenir se bousculer dans son esprit et sur les pages. Et si elle arrêtait d’en prendre ? Elle écrirait ? Elle sortirait de cette brume ? N’est-elle pas plus malade d’être soignée ? Plus morte que vivante ? Et Renée, sa mère, qui a monté la garde toutes ces années, peut-elle rester là, et se contenter de regarder ?