Quand je suis parti de mon endroit de naissance, ce n’était pas comme partir en vacances, ou dire « je vous enverrai une carte postale, bisous, et bientôt je  reviendrai. » C’était grave dans les yeux de mon père et dans les yeux de ma mère, comme un crime que j’aurais fait, comme une trahison de leur amour. C’était comme couper l’herbe ou la racine sous le pied de leur espoir pour moi. Mais mes pieds il fallait bien qu’ils prennent la route pour ne pas devenir lourds comme la pierre, mon coeur avec, mon coeur mangeur d’air pur.