"C’est pour vous, c’est pour vous", lance Madame L au milieu de la cour du lycée, un bidon d’essence à bout de bras. Il est dix heures et notre prof vient de s’immoler par le feu, devant tout le bahut : torche vivante de plus de deux mètres qui nous envoie des bisous de la main. Pas de mot. Pas d’explication. Rien. Rien, à part des questions à la con et des larmes pour toute réponse. Rien, à part la radio qui parle d’une jeunesse désespérée qui se flambe de l’autre côté de la Méditerranée. Mais aussi d’hommes et de femmes, de jeunes et de vieux, qui refusent cette fatalité, se révoltent et s’engagent pour un avenir aux couleurs du printemps. Rien, à part l’impression étrange que Madame L est encore là, parmi nous. Que son geste n’est pas une fin.