Ce qui me touche avant tout, c’est ce garçon qui voulait chanter pour sa mère. Ce qui me touche aussi, c’est la convocation de la peinture renaissante s’ouvrant comme un livre, architecture en symétrie, objet de culte, unique, sacré. Les panneaux latéraux fermés, le polyptyque refermé sur lui-même de longs mois, ouverts les jours de fête. Les commanditaires, la figure centrale, les prédelles, le camaïeu extérieur et l’avènement de la couleur.
Au centre, un géant du Rock’n’roll, Elvis Presley, le King. Double anamnèse, celle du mythe qui lui survit et celle de l’intime implicite et opaque. A travers cette figure, convoquer la rémanence exubérante d’une génération en mouvement, en débordement, la multiplication, le rêve américain envahissant et aussi l’absent le jumeau inerte, enfoui et pourtant présent, retiré à la vue. C’était un garçon qui voulait seulement chanter. Quelque chose de paradoxal fait surface entre l’immobilité d’un tableau dont la structure spatiale et temporelle ne cesse d’interroger, et le spectacle en devenir, incertain, l’impossible représentation d’une figure reproduite à l’infini.
Convoquer l’inerte et dire le mouvant, dire l’amour et le chant, l’union des contraires, le phénomène musical fondant deux origines, le blanc et le noir.

Naissance d’une étoile - mort annoncée sur les bords du Mississipi.
A travers la figure centrale, à travers son évolution et sa fin, interroger quelque chose de l’être, du paraître, de la présence, de la solitude, du dérisoire et ramener le spectacle à une surface comme celui d’un tableau. Musique, boucle, regard d’enfant.
Prendre le temps de gâcher les pigments pour peindre un Mont des oliviers, une tentation de Saint Antoine, vivre la faiblesse et le doute, être démuni. Elvis (polyptyque) est né ainsi.

Gilone Brun